CLOES Philippe

EGOÏSTE! (prologue du spectacle EGOÏSTE !, 2006)

Je suis un égoïste.
On me l’a souvent dit, je suis un égoïste. C’est comme ça qu’on me définit. Aussi, souvent je me demande ce que je fous là, dans cette boîte, dans quel départ, dans quel foutoir. Cette boîte, qui me tâtonne et me protège autant qu’elle m’étouffe. Cette boîte, je crois que c’est moi… C’est probablement ça, je suis ma propre boîte et c’est très bien comme ça. C’est essentiel. C’est essentiel cette odeur de renfermé, cet odeur de périmé, ce goût de sur que je garde dans le creux de la bouche. C’est essentiel ce moisi, cette humidité sur les murs. Sans ces murs où je me cogne, où je m’érafle, Sans tout cela, je n’aurais jamais su que j’étais enfermé…enfermé de l’intérieur avec la clef sur la porte, renfermé par moi même. Sans cela, je n’aurais jamais eu envie de m’échapper, de me sevrer en toute et de toute simplicité, de là où tout est facilité, où tout est fatalité (nostalgique), où toute absurdité nous est mâchée et recommandée d’avance.

Je suis un égoïste.
Puis il y a les autres, les fous, les incendiés volontaires, les charognes, les Alice, les je, les tu, les on et les autres pronoms menteurs. En sont-ils devenus par manque d’issue, par trop d’essais, de faux départs, par trop de retard à « être », par trop d’adaptation…la même que celle d’un condamné à sa cellule.
Lorsqu’ils jettent l’encre, qu’un morceau lucide les lâche, ils se referment, et dehors, on dit que c’est normal et qu’ils ont toujours été comme ça…
Peut-être ces séquestrés d’eux-mêmes seraient et sont probablement différents lorsqu’ils rencontrent l’ouverture. Je voudrais être partout, nulle part… Je suis avec cette impression de parler de quelque chose dont on parle depuis longtemps… dont on parle vainement.
On nous mâche toujours la même merde, on s’assied toujours aussi consciencieusement sur nos certitudes, on pète toujours aussi bien dans nos pantalons de jeunesse raccommodés de raison… On aura préféré oublier, vieillir nos têtes, se reprendre et se dire qu’on a plus «intelligent à faire».
Et je le dis haut et fort, même s’il se peut qu’un jour et, je l’espère loin, je serais au regret de l’avoir écrit. Je fouille tant bien que mal pour survivre à tout, à moi.

Je suis un égoïste, à l’envers comme à l’encontre de moi… Un égoïste qui, à tellement jouer l’absent, est carrément parti. C’est sans me demander où je vais que je déambule entre les lignes où, autant écœuré qu’admiratif ou craintif, je pisse, comme tout les animaux encore sauvages.
A ce moment-là je ne suis plus qu’à ma propre merci, à mon propre salut, comme tout autre que le moule déforme.
On ne garde pas son existence pour soi, on n’entretient pas son existence comme un patrimoine ou un placement. Une existence, ça se pense, ça s’esquisse, ça se vit, ça se mange, ça se défèque, ça se dégueule. Puis ça s’écoule dans la mémoire des rigoles avec les pluies bouillonnantes venues des corniches et des visages, dont certaines transpercent encore les bottillons trop bien vernis.

Si peu ce mot soit-il en ce sens, alors oui, je suis un égoïste. J’assume et me consume avec tout ce que cela implique.
Sans même vouloir ce qu’il en restera de moi.

Cher vous tous,

En espérant que pour vous tout va bien. Je vous écris du chagrin des hommes où le soleil brille et les journées sont bien remplies, les filles sont jolies. Pour nous donc tout va bien.
Hier nous sommes allés promener dans les grands espaces. C’était très amusant. Mein kampft gourou sautait sans cesse et toujours plus dans les vagues, tout heureux de voir qu’il volait presqu’au dessus, comme lorsqu’il était jeune. Presque trop heureux.

Par contre, aujourd’hui à chaque heure, dans la salle des « fumisteries » au fond près du radiateur, les rats rient nerveux quand le surveillant s’approche pour leur faire souhaiter les vœux au chien qu’on a recueillit et qui pleure toutes les nuits après ses contemporains, ne sachant pas qu’ils sont montés dans le dernier train.

La journée, pendant que les émissaires débroussaillent les rancunes en foutant la trique à des moineaux mal lunés, nous, déguisés comme des pipos en congés et persuadés de redorer nos blasons d’enthousiasme, on nargue les vaches du pré d’en face en s’étalant dans les gobelets.

Les jours de canicule, pour nous éviter de trop respirer par la bouche, vu que le laissez-passer des cirrus a expiré, les pronoms menteurs nous débouchent les naseaux avec des relents d’ammoniaque. Quelques alvéoles frictionnent le cuir odorant du cochon-nettoyeur armé au polonium 210. D’ailleurs, il n’a plus froid aux poumons pour grimper sur les clinkers des terrasses et mater le contour du cratère en hurlant aux automates qui traversent pour aller repeindre leurs barreaux à la feuille d’or: « Donnez du leste ou j’tire sur tout ce qui pousse! ». Alors il ouvre sa bombonne et saute dans la conduite où gît la carcasse du singe bleu.

Pour ce qu’il reste de vertige je me date et vous relate: Mes restes d’unités.
Je vous laisse la maturité, celle là…

Plus de fractions, de raisons, de dividendes. Ici la maison brûle et meurt de ses cendres.

Pour ce qu’il reste de vertige je me tâte à coups de latte: Mes tests de fiertés.
Je vous laisse la maturité, celle là…qui nous fera le cul gras.

Je vous laisse…pour ce qu’ils sontJe vous délaisse… pour ce qu’ils font.

Mais rassurez-vous, je garde mon sourire crétin, preuve que tout va bien

Je vous écris bientôt d’autres nouvelles, portez-vous bien.

Parmi les heureux, votre imbécile.

L’ici (L’internat)

Dans cette ambiance de kot, de renfermé
… de trop étroit
Là où il faudra comme le précédent,
se sentir chez soi

Arpenter l’ennui des couloirs,
des radiateurs maigres,
du froid en sortant des douches

Dans ce frigide et rectiligne
Dans cet « ici ».
Eté comme hiver
Dehors comme dedans
La même voix
La même loi

Pour certains de ceux-là,
Dehors ou dedans n’existe plus…
Ce sera quand même « ici »
Dehors ou dedans
Dans ce trop petit, à ne rien foutre
Que de s’emmerder
De long en large
De marches en fonds

Dans cet « ici »
Derrière le même raz des bols,
On boit en cachette…
On joue au basket…
On s’échange des livres de cul…

Dans ce frigide et rectiligne
Dans cet « ici »
Posé comme un vaisseau
d’une autre époque
Ecrasé, abandonné
Déclaré sans suite

Rafistolé par le temps
Le passage et l’ennui,
D’autres et de certains
De quelques uns

Autrement dit « ceux-là »

Texte : Philippe Cloes / musique, voix : Thomas Willem / arrangements, mixages : Danniel Willem / enregistré et mixé en mars 2004 aux studios Willem à Seraing.