BESSCHOPS David

Moelle-Les-Pinceaux
(En quête d’éditeur…)
À c’ t’ère on s’invente Des machines à recompter le temps Car il nous en manque…   ***
Chassez l’Amour Et le Naturel revient au galop La Queue entre les jambes !   ***
Tueurs paumés En rupture d’effervescence, Ils ont l’Asie mineure Et le zinzolin rare !   ***
Et les vers rattraperont ma prose Ce jour délectable Où mon cadavre fera parler d’elle !   ***
Il monte sur ses mœurs Et couche avec son Je     Carmen ! (L’invention de la femme…)   « … Parti vivre de baies et d’agapes chez les Syphilitiques !… Voilà c’ que c’est qu’ sa désertion ! » (…) Nul n’admettait que d’Entriste ait choisi d’enfiler sa prothèse et décidé de cohabiter avec ses démangeaisons d’homme rance. On l’avait bu lors de ripailles, et Fouisse, un adepte du demi mot, prétendait qu’il s’était roulé en « cul de soie au fond d’une fleur de bougainvillée… » (…) Lorenz rappela d’étranges êtres, des tordus vestibulaires et tristes qui avaient vécus des poèmes coloniaux de toute beauté. Dans des bâtisses défiant ciel et terre, où roulaient des tonnerres d’essai et des jargons d’emprunt. Il les fit défiler et s’essuyer les pieds de la lettre sans pour autant prendre l’alexandrin pour une vessie de génisse fraîchement tirée… (…) Evidemment que l’Oncle Tulipier, il ne s’attendait pas du tout à ce qu’un jour ses mots prennent les tropiques sous leur aile et que j’y fasse l’étrenne de mon talent… Il n’avait que pignon sur page et n’y voyait goutte, à l’époque où il infléchissait l’univers, peignant l’étroitesse de l’écriture et ses chas obligés. (…) « Son visage encore inachevé, il est de mon devoir d’en venir à bout ! Elle a beau se jeter en vitesse le matin des traits à la face, ils ne mènent à rien… Ce n’est ni elle ni une qui lui ressemble. Quant à la cosmétique, n’en parlons pas… Pauvre accès à la bamboche ou au grimage public. Et ce corps, ce corps que rien n’augure et qui se cabre douloureusement sous les doigts qui le répriment, il faudrait aussi lui tailler sa part de cri dans ce mutisme des gestes. Sans parler de son Hurleur, quasi éteint, mourrant froid entre ses cuisses… » (…) L’attroupement est en place. On tire la langue. C’est ce qu’il y a de plus présentable… (…) Gonzalo perd une face ! Il supplie les murs, quémande une cigarette… C’est le repos du guerrier ! Il s’assoit son casque à la main. Il boit le fond d’un cruchon de lait. Regrette amèrement le sein de sa mère. Qui a les rides comme des tétins ! (…) « Si tu vas à l’orgasme, passe par mes veines ! », dit la sage Lucie, avant de tomber foudroyée d’être une femme. On la ranime. On lui noue les chiffons. On lui rembourre le corps de vieux papiers. On lui injecte de la sciure dans les joues. Des larmes dans les yeux. On lui caresse l’éponge des fesses. On y verse un verre d’eau ; elles retrouvent rondeur et couronne. Lucie s’ouvre du mieux qu’elle peut, chacun s’invente du plaisir, elle nous en remercie. (…) « Elle marche comme une enfant que la vie n’a pas touché ! »

Istan Nagaskiev
(En fuite d’une maison d’édition…)
(…)      Beaucoup dansé, beaucoup dansé ! Les femmes commençaient à souffrir d’un gonflement du talon aiguille ! Leur chas rétrécissant à l’œil ! Mauvaise circulation du cuir ! Avec les imitations en vogue, elles ne s’étonnaient plus de péricliter de santé… Et elles s’allongeaient sur les tables, où cela était possible. Quant aux hommes, éreintés par le souvenir des combats ou les querelles entre tribus, ils se couchaient sur elles. En signe de soumission.             C’était fini ! Mais j’étais insatisfait… Je venais à peine de prendre conscience de ma vie… Terminé ! Les machinistes l’annonçaient en descendant des trapèzes et du poste de vigie… Il n’y avait plus rien à faire ! Seule la terre était en vue… Et pas de gaulois pour nous couler une dernière fois… La terre ! Certains s’ôtaient le fard… Ils prétendraient n’avoir jamais rêvé. Menti pas davantage… Le roman s’écrasait… Et la terre s’infiltrait ! D’aucuns la prenaient comme elle venait… D’autres, tels Jules et les disciples regroupés dans son dos, essayaient de la changer en vin ! Ils avaient rotés le curé un peu auparavant. Convertis ! (…) (…)             Sans doute était-il en train d’affûter ses pointes de flèches, tapis dans les sous-bois hostiles, les narines titillées par les relents de peurs apatrides et des citronniers assassins. Les fièvres bourrées d’eucalyptus. Les pansements remis à neuf par les conspirateurs de la région. Dans un paysage de cicatrices en bas âge et d’enfants difformes ! Mais si je voulais en savoir plus, pourquoi ne me rendrais-je pas le lendemain à leur réunion hebdomadaire ? J’étais leur invité ! D’honneur, s’entend !  (…)             Il avait hurlé à l’hémorragie et à l’avortement ! A l’école sans préfet et à la gendarmerie ! Aux tétins drus de la Petite Sirène ! Au Coq Sportif et à celui qui chante gratuitement ! Par ordre alphabétique. (…)             Jusqu’à la rivée de la seringue anti-boum dispensée par deux pâlots falots salauds bleu ciel de spleen ! Des bonhommes à n’en pas croire ses yeux ! Des qui drillent les protestataires glandouillant au lieu de manifester ! Des ordonnés géniaux sous de noires lunettes d’avant mitard ! Des glabres ! (…) D’un coup d’Eustache suraigu fémoral et cousu main, elle trancha de noir ce William Leblanc à mille lieues de ses pénates, qui s’étala de tout son costume dans le morfond mol. (…)             Un mécréant ! Et la perspective de me frotter de tous poils à un zèbre qui menace les femmes enceintes de ses rayons X ne me réjouissait pas. Evidemment, faut ce qu’il faut ! Même si ça fait tourner les laitages…     Abécédaire à dos d’âne !                                  (Conspué par le monde éditorial.)
Elle s’extasiait. Le suivait où qu’il aille. Prenant des airs de pute mi-nette minaude. Elle n’était pas belle. Ne l’avait jamais été. Manque de père. De confiance en soi. De ces mots qui vous chevauchent l’âme avec tendresse. On ne lui aurait pas donné sa chemise sans condition. Elle ne riait jamais en cascade. Jamais plus bas que ses seins blancs. Abhorrant d’avance les lourds tressautements de sa poitrine de concierge… Cela, c’était une remarque, vilaine touche d’ailleurs, de son grand cousin germain, le mérovingien pure souche que la famille avait adopté en désespoir de cause, faute d’engendrer d’elle-même de la progéniture de race.   ***
Avant le spectacle, il s’était taillé une bavette dans un grand macchabée chevalin. Une barbaque sous tension pendue à deux treuils. En compagnie d’autres hirsutes souffreteux. Des qui comme lui ignoraient où s’enfourailler les pognes durant une crise en lumière. Exhibition du son et du mage. Des gars qui jouaient pourtant sans pusillanimité leur propre rôle de seconds couteaux dans la vie ordinaire… Mais ces mains, foutre de Dieu !   ***
Elle n’en a cure, la Treize, de ses avatars d’invisible civique… Elle songe à une ogresse à demeure… Une monstruosité aimante chez elle pour la vie… Quelque part entre poumons et myosotis… Dans le corsage neige de la fonte des mœurs…D’où les doigts alpinistes glissent jusqu’à la crevasse. Où la pression atmosphérique abdique. Tabou à cent degrés !   ***
Aux putes, parce que sa gueule fait pas dans le rectangulaire de l’époque… Et qu’il a du nez qui torche en plein sur le visage… Alors, les dames du liquide… Celles qui vous petite-monnaient la verge… Bien horizontal, au tapis sans avoir lâché l’éponge, il se laisse manœuvrer le vit à ses moments perdus. Il s’aiguise le sens interdit, tant qu’à gonfler du gland, on lui tâte vessie et prostate, son paquet d’organes qui piochent aussi du mot. Il est pas peu fier et couronne, c’est tout ce qui subsiste de son règne !…   ***
Ils ont d’autres prérogatives ! Des projets en béton armé pour emboutir la poésie. Ou sa sœur… Ils prévoient une respiration… À tour de rôle… Inspiration de l’un, expiration de l’autre. Et ainsi de suite. L’amour. Soulever imperceptiblement des cages thoraciques. L’oxygénation douce. L’un qui vit et l’autre qui veille. En dormant dans son sommeil…   ***