Athane Adrahane, née en Belgique, est philosophe de formation. Auteure d’un essai, La conscience magique, elle est également photographe et chanteuse au sein du groupe Artères. Elle mène actuellement une thèse de doctorat en philosophie qui met en récits la diversité des sensibilités écologiques. Trémor est son premier recueil de poésie. Pour suivre son actualité: www.athaneadrahane.be et www.anomaltribu.com.
Les trémors sont des secousses, des vibrations, des frissons. Nous sommes parcourus par une infinité de vibrations. À ces différents tremblements de corps, j’ai voulu laisser libres mots et remonter aux profonds foyers qui font parler, chanter, danser. Se découvrir alors volcan, rivière, femme en colère, petit enfant solitaire en rêve d’une meute solidaire… La parole poétique se fait ici sismographe, viable libération des puissances dormantes.
Par don
Me tenir devant toi,
sans nulle autre grime que ma nudité,
sans nul autre crime que mon humilité,
sans nulle autre rime que celle qui instille
vigueur et grande santé.
N’être pour toi que par don.
Naître pour toi que par son.
Sourire se vocalisant
en mille et un mercis.
*
Feu d’authenticité
La nuit sera bouquet d’étoiles,
feu d’authenticité,
ses envoyés de braise migreront dans les ombres,
et aucune main gantée de nuit
ne coupera les gorges
de ces enfances insouciantes
qui chanteraient dans l’azur assoupi
la mélopée des insoumis.
Car, il y aura ces chants d’ailes
qui frottées les unes contre les autres
éclaireront toutes les fermetures
d’espoirs,
les virées dans le noir.
*
Entrée en matière
I
J’ai porté mes mots chez la guérisseuse,
à cause de cette grève du dire,
ce dégoût du bagout.
Aucune de mes entorses langagières,
aucun de mes désaxages du Saint-Axe
ne les avaient conduits à de tels états de contusion.
En danseurs, mes mots étaient forgés aux chocs des corps.
Ils vivaient depuis longtemps avec les blessures de l’âme.
Mais ici, les maux dont mes mots souffraient étaient autres.
Ils étaient comme évidés de leur danse.
Ils n’étaient plus qu’évidence.
Pris dans des commentaires de commentaires.
Ils avaient désappris le mystère.
Ils ne savaient plus comment taire
les blabla ordinaires.
Ils étaient prisonniers d’une image,
paralysés par la fixité de l’expliqué.
Dire ce que je pense ?
Penser ce que je dis ?
Mais qui est « je » ?
Comment dire
le senti du vol des papillons,
le volcan, ses tensions,
la ville et ce sourire qui l’illumine ?
Ne faudrait-il pas juste gronder ?
Butiner sans le sens sédentariser ?
Aimer sans s’expliquer ?
Mais comment leur communiquer
que le « je » ne s’atteint pas dans un dire
qui se pose par les conventions
de la conversation.
Que ce « je » est une illusion,
toujours déjà passé,
toujours déjà futur,
en éternelle reconfiguration
de ses émotions,
de sa raison,
de ses relations.
Comment relater
la joie de l’enfance du langage
où tout est vagabondage
abondance des sens,
ignorance des licences,
je veux dire
des sens qui lient ceci à cela
par autorité des sciences ?
Extraits de Trémor
